Originales al desnudo

Sucedió el día que las hamacas
Se quedaron sin jinetes.
Los juegos dejaron el suelo,
Salieron al parque, volvieron
A la mesa y se fueron al cuarto.
Corrieron descalzos sobre el
Piso frío, con la velocidad de
Quien huye de un incendio
Al fuego.
Cada sonido en la oscuridad
Pasó a formar parte de una
Sinfonía nocturna.
Dibujaron con sus dedos
La cara de enfrente,
Simulando acariciar un espejo.
Abrigados con pieles
Recorrieron sin mapa
Una nueva geografía.
La coreografía de sombras
Se proyectaba sobre la pared
Empapelada por la luz de la luna.
Del vaivén a los juegos,
De las oraciones a los
Susurros esporádicos,
Hasta que el alba llamo al sueño.
Originales al desnudo,
Descansaron en cuerpo
Su esencia transformada.

Quién y porqué

Que canten las aves
Debería alegrarnos.

Que suenen las campanas

Debería macar nuestra hora.

Que susurremos

Debería enamorarnos.

Como los dibujos sobre la arena

Debería ser nuestro enojo.

Como las ondas sobre el agua

Debería ser nuestro andar inquieto.

Como el calor del sol

Debería sentir tu abrazo.

Donde llueve abundantemente

Debería florecer mucho verde.

Donde dobla la tierra.

Debería terminar el mundo.

Donde estamos

Debería hacernos felices.

Cuando la oscuridad encoje

Debería crecer la esperanza.

Cuando el viento sopla

Debería llevarnos a algún lado.

Cuando tu boca me habla

Debería probar cada palabra.

El engaño

Espacios mentales libres
De la propia voz, algo así
Como un jardín ingles
Tras la fachada de un edificio francés.
Los mortales no esquivan los sentimientos
Los atraen, los abrazan, los exprimen.
Así, algunos atajan con la cabeza
Los golpes que recién en el corazón.
Y tal vez el daño más grande
No lo causen las palabras, sino
Su eco, que puede resonar
Por años en el cerebro.
Una mente aturdida, no es
Un corazón asustado. Un corazón
Asustado, no es una mente perdida.
Desde el final de los cabellos
Al principio de los pies, hay dos
Sentimientos inconfundibles del resto.
Y muy similares entre sí.
El afecto es al solo
Lo mismo que el olor de comida
Al hambriento.
El rostro del enamorado es inconfundible,
No así del que odia, este, tiene mil caras,
Una más amable que la otra.
El arrepentimiento veloz
No siempre es por afecto,
A veces es por interés.
Por eso es importante el silencio, sin escuchar
A los demás, ni a uno mismo
Antes de tomar decisiones.
El engaño más grande, cuando estamos perdidos,
Es pensar que la respuesta está en nosotros mismos,
Que la solución viene de los sentimientos.

Tan oscura

Ya no quiero estar solo
En los atardeceres.
Cuando se acerca la noche
Sabiendo que no hay nadie cerca.
Si lo pienso bien me cuesta
Mas enamorarme que
Comprar un auto.
Abandoné las suposiciones
Y conjeturas por cuadros
Del impresionismo francés.
Lo real no es lo que se ve
Sino el trazo de la mano del artista.
Es difícil observar los detalles
De la noche y las estrellas
Con un cielo tan inconstante.
Me recuerdan a vos,
Tan cambiante, tan atrapante
Tan oscura.

Viajero frecuente

Cada viaje comienza

en el mismo el mismo lugar;
en el cuarto haciendo el bolso.

Incluso con el equipaje

cerrado quedan dudas abiertas
de presuntos olvidos.

Salir de noche o de día

nunca llega a ser lo mismo.
El sueño, sin embargo, es igual.

Es preferible salir mal

acompañado que solo, al menos
hay alguien con quien hablar.

Los fumadores de las estaciones

suelen sostener charlas interesantes,
aunque no tengan mucho contenido,
es atrayente verlos gesticular.

Después de estar dos horas

en una sala de espera, ver abordar
un avión resulta similar a contar ovejas.

En cada lugar la gente le reza

a distintas deidades, aunque
todos busquen al Altísimo.

No llegar al destino que uno

pretende, no quiere decir que
el viaje se haya frustrado.

No hay que olvidar que

el destino es el dueño de mapa,
y de todo el camino.

Las mil luces de la pista

y los millones de estrellas,
son imágenes que pocas
cámaras pueden guardar.

Besos de aeropuerto, abrazos

en colectivo, los colores del tren,
compras en estaciones de servicio,
fotos con tres cuartos de cielo.

 

El olvido

Quisiera que fuera un apartado postal

al que pudiera mandar palabras habladas
o escritas sólo pagando la estampilla.

Quisiera que fuese una persona

a la que recurrir y hacer catarsis,
contarle todo sin recibir respuesta.

Quisiera que fuese una casa

en la que ningún mueble
me recuerde nada ni nadie.

Sin embargo

Es como un buen amigo

que sabe guardar un secreto
por muchos años.

Es como la arena de la costa

cuando la marea está baja
que se va a lavar cuando suban las olas.

Es como un dibujo de tiza en el suelo,

que cuando llueve  va quedando el rastro de
los colores borrosos hasta desaparecer.

Cuarto en el cielo

Tal vez la respuesta esté

Dando vuelta la página,
Y ahí encontremos la receta
Para nuestra felicidad.
Cómo fabricarnos un
Cuarto En el cielo,
Desde donde podamos
Mirar al resto de la
Creación de Dios y
Reírnos del porvenir.
Que los ángeles envidien
Nuestras canciones,
Nuestras danzas con las nubes.
Vivamos suspendidos,
Suspendidos entre las cosas
De arriba y las de abajo.
Dejemos de usar relojes
Contemos el tiempo en
Días y noches, lunas y soles.